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    总在子夜时分,独对银屏,揽一抹静谧,掀起黑夜的轻纱包裹身子,掬一泉温暖于心尖。

    --题记

    生命,就是一本厚重的书稿,自己撰写别人品读。写的未必通透读的未必明白。前世今生的种种,或平淡辉煌或悲喜更迭,一一成了文字背后的注解留在后世任人评说。这样的一本书,要捧在有缘人的手上,才读得出味道才听得懂文字深处的自白。

    读书,是与另一个灵魂的直面和对话。这个灵魂,也许高尚也许卑微,但是真实坦荡。所有的往事所有的渴望所有刻骨铭心的痛所有无法成真的梦,都依赖那些文字的延续和表达。

    淡淡的书香,韵味悠长沁人心脾,那是来自于灵魂的香气。什么都可以伪饰,只有文字不能。有怎样的灵魂就能写出怎样的书稿。

    一本好书,常常不是因为华丽的辞藻,熟练的写作技巧,而是在那些文字的背后,听到了一个灵魂最真实的呐喊和最动情的诉说。

    能够打动我的那些书,常常是因为在那些书里,也有着我回忆的影子和相似的经历吧。那些遥远的章节,和一些逐渐恍惚的片段,在陈旧的书页里已经褪尽了所有的精彩。

    可是,总有些段落还保持的那么完整,连那些段落边泛黄的深深浅浅的折痕,都会在经年后触动我的心。

    书里封存着的是怎样的心情?那些温暖的日子里有没有微寒?有没有一切都归于平淡之后还会想起的伤感?

    静夜,舒缓悠扬的背景音乐轻轻响起,洗去铅华素面赤脚窝进松软的沙发,把墙上的壁灯捻成最柔和的光,拿出白日里刚买的还散发着淡淡墨香的新书,把心沉入到另一个世界聆听来自另一个生命的呢喃低语。

    所有的负累所有的纷争,在此刻都开始远离。我在书里变换不同角色体味不同心境。可以对号入座可以品评思考可以假设想象可以率性悲喜。

    已经习惯在别人的故事里流自己的泪了,已经习惯在寂静的午夜,走近一个又一个生命,经历一段又一段岁月,试着在他人的悲欢里,了悟自己的爱恨。

    可是,究竟有多少本书,读了一辈子悟了一辈子,到最后,仍是不懂?

    淡上。辛卯三月初上。
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